Текст песни Антон Духовской - Я пишу тебе это письмо, прощаясь...
- Исполнитель: Антон Духовской
- Название песни: Я пишу тебе это письмо, прощаясь...
- Дата добавления: 28.09.2020 | 12:46:05
- Просмотров: 180
- 0 чел. считают текст песни верным
- 0 чел. считают текст песни неверным
Текст песни
Я пишу тебе это письмо, прощаясь...Потому что — старею. Земля, вращаясь,
сохранит мне улыбку. Но вряд ли — боле.
Преумножив боль, я останусь с болью
и с улыбкой. Это, пожалуй, средство
дожидаться смерть, не впадая в детство,
не впадая в юность... Река седая
только в мертвое море тоски впадает.
Все сломалось, как спичка, не вспыхнув рыжим
огоньком. И попытка к тебе быть ближе
обернется такой несусветной далью,
что пытаться не стоит. Дожди рыдали
две недели. Теперь за окном прохладно,
но не сыро. Стихи мои пусть нескладны,
но к тебе... Скоро строчки замрут в конверте,
словно заперли души в тела до смерти.
Я заранее знаю, какая строчка
станет в этой поэме последней. Точка
или, скажем точнее, финал не близок,
но уже очевиден. И некий призрак
адресата узнается сам собою
по последнему слову. Игра с судьбою,
как известно, обычно выходит боком.
Но я должен сказать тебе это... С Богом!
Я живу теперь там, где песок и сосны.
Так велели врачи. Лишь одно несносно —
тусклым утром глазам не хватает света.
Ничего не попишешь. Скатилось лето
горизонту за шиворот. И в придачу
первый снег не спешит на аллеях дачных
танцевать белый вальс. В остальном — терпимо.
Только вот, если кто-то проходит мимо
дома старого, где я сегодня спрятан,
точно знаю — не ты... Растворятся пятна
желтых кленов на сером холсте пейзажа.
Я прощаюсь с тобой, не изведав даже
вкуса встречи... Меня уже не пугает,
что на встречу заре не спешит другая,
не пугает, что лето как в Лету канет.
Остается прохлада воды в стакане
на забытой веранде, да яблок запах,
да закат, указующий нам на запад.
Очень хочется к морю. Теперь, наверно,
там штормит. Но хозяин одной таверны
еще помнит меня. И коль так случится,
что приеду туда — то смогу напиться
замечательным красным вином. Пейзажи
там все те же — причалы, пустые пляжи...
Все сезоны закрыты, и даже мертвый.
Засыпая, из глаз прогоняешь стертый
контур гор. Но присутствие гор, однако,
ощущаешь и в комнате. Как собака,
ищешь угол, где пахнет людьми. Тоскливо,
словно маятник, кашляет шум прилива.
Мой знакомый художник... Похоже, впрочем,
на начало новеллы. Однажды ночью
в мастерской его зябкой, забившись в угол,
я следил, как следы оставляет уголь
на листе. Паутина непрочных линий
задрожит чьей-то жизнью. И черный иней
крошки угольной долгие бросит тени
на песок и на всходы сухих растений.
Что бесцветно — рисуют семью цветами.
Я не знаю, к чему это я... Светает.
Никогда... Мой язык так бездарно беден,
чтоб тебе объяснить, как рассвет был бледен
ранним утром, когда надо мной кружились,
словно птицы, семь букв. И из них сложились
три дыхания, три пустоты, три слога —
никогда... И ведущая вдаль дорога
завершилась забором из досок тесных.
И надежда на то, что еще воскреснут
сны, в которых мы будем вдвоем с тобою,
вдруг разбилась, как бьется волна прибоя
о скалу. Никогда. Никогда. Послушай,
как вползает со звуками старость в душу,
как становится все до смешного просто,
как кончается жизнь, словно горстка проса
между пальцев скользнет и исчезнет, словно
ластик надпись стирает. И это слово
повторял я прилежно, до самой ночи,
повторял как молитву, как "Аве, Отче!",
повторял как актер учит роль к премьере.
Никогда. Никогда. Никогда... Поверь мне,
что все дело лишь в этом. И, скуки ради,
напиши "никогда" на полях тетради.
Не играй больше в эту игру со мною.
Не шути, что ты станешь моей женою
через пять лет и зим. Я не верю в игры.
Всякий раз, когда вижу я елок иглы
на снегу — мне не весело. Это признак
окончания игр. И спастись капризом,
словно в детстве, уже не удастся ныне.
Я скорей отыщу водопой в пустыне,
чем в толпе многолюдной отмечу взглядом
тех, кто будет со мною однажды рядом.
Ты устанешь считать до пяти, устанешь.
Ты невестой моей никогда не станешь.
Ни в какой из гостиниц, устав от бег
Перевод песни
I am writing this letter to you, saying goodbye ...Because I'm getting old. The earth revolving
keep me smiling. But hardly any more.
Multiplying the pain, I'll stay with the pain
and with a smile. This is perhaps the remedy
wait for death without falling into childhood,
without falling into youth ... the river is gray
only into the dead sea of longing falls.
Everything broke like a match without flashing red
with a twinkle. And trying to be closer to you
will turn into such an incredible distance,
that you shouldn't try. The rains were crying
two weeks. Now it's cool outside the window
but not damp. Let my verses be awkward
but to you ... Soon the lines will freeze in the envelope,
like they locked souls into bodies to death.
I know in advance which line
will be the last in this poem. Dot
or, more precisely, the ending is not close,
but already obvious. And a certain ghost
the addressee is recognized by itself
last word. Playing with fate
as you know, it usually comes out sideways.
But I have to tell you this ... With God!
I now live where there is sand and pine trees.
So the doctors ordered. Only one thing is unbearable -
on a dull morning, the eyes lack light.
Nothing can be done. Summer has rolled down
the horizon behind the collar. And in addition
the first snow is not in a hurry on the alleys of summer cottages
dance the white waltz. The rest is tolerable.
Only now, if someone passes by
the old house, where I am hidden today,
I know for sure - not you ... the spots will dissolve
of yellow maples on a gray canvas of a landscape.
I say goodbye to you without even knowing
the taste of the meeting ... I am no longer afraid,
that another is in no hurry to meet the dawn,
does not scare that summer will sink into oblivion.
The water remains cool in the glass
on a forgotten veranda, and the smell of apples,
and the sunset pointing us west.
I'd like to go to the sea. Now I guess
it's storming there. But the owner of one tavern
still remembers me. And if it happens,
that I go there - I can get drunk
wonderful red wine. Landscapes
there are still the same - piers, empty beaches ...
All seasons are closed, and even dead.
Falling asleep, you banish the erased
contour of mountains. But the presence of mountains, however,
you feel it in the room. Like a dog,
looking for a corner where it smells of people. Melancholy
like a pendulum, the sound of the tide coughs.
My friend is an artist ... It seems, however,
at the beginning of the novel. One night
chilly in his workshop, huddled in a corner,
I watched the coal leave traces
on the sheet. A web of flimsy lines
will tremble someone's life. And black frost
long coal crumbs will cast shadows
on sand and seedlings of dry plants.
What is colorless - they paint with seven colors.
I do not know what I am for ... It is dawning.
Never ... My tongue is so mediocre
to explain to you how pale the dawn was
in the early morning, when they circled above me,
like birds, seven letters. And they formed
three breaths, three voids, three syllables -
never ... and the road leading into the distance
ended with a fence made of tight boards.
And the hope that they will still rise
dreams in which we will be alone with you,
suddenly crashed like a surf wave
about the rock. Never. Never. Listen,
how old age creeps into the soul with sounds,
how it gets ridiculously simple
how life ends like a handful of millet
between the fingers will slide and disappear, as if
eraser the inscription erases. And this word
I repeated diligently, until the very night,
repeated like a prayer, like "Ave, Father!"
repeated how the actor is teaching the role for the premiere.
Never. Never. Never ... Trust me
that the whole point is just this. And, for the sake of boredom,
write "never" in the margin of your notebook.
Don't play this game with me anymore.
Don't joke that you will be my wife
in five years and winters. I don't believe in games.
Whenever I see Christmas trees needles
in the snow - I'm not having fun. This is a sign
end games. And be saved by a whim
as if in childhood, it will no longer succeed.
I'll soon find a watering hole in the desert
than in a crowded crowd I will note with a glance
those who will be with me one day.
You will get tired of counting to five, you will get tired.
You will never become my bride.
None of the hotels, tired of running