Текст песни Антон Гуфи - По чёрному-чёрным, по белому-белым
- Исполнитель: Антон Гуфи
- Название песни: По чёрному-чёрным, по белому-белым
- Дата добавления: 14.10.2021 | 07:04:48
- Просмотров: 227
- 0 чел. считают текст песни верным
- 0 чел. считают текст песни неверным
Текст песни
Вот ведь забавно, - ненароком довёл себя до пределаНикто ведь не в курсе какова степень изношенности тела -
В котором вечно воюют душа и разум, когда ни ей и не ему?
В сущности оказалось, что не воевать сложнее, чем начать войну.
Скиньте тряпичную стену с картины: по чёрному - чёрным, а по белому - белым.
А в целом, весьма аккуратно обведённая душа по контурам - мелом
И бесцветными чернилами, что выжимал из себя, выжимал без остатка.
Задуманная изначально без возможности на ответ - без слов загадка...
А кошмарные сновидения выклёвывают ему глаза злыми птицами,
И по традициям - не в силах защититься от них даже рыцари.
Но он старается ровно дышать - это отзвук его равнодушия,
Когда первыми погибли грёзы, что считались несомненно лучшими.
Но... Что-то опять не сходится, что-то упрямо не совпадает.
Образ свечи, что без огня тает, что даже не догадывается и не знает
О нём виртуальном, - почти нём, но всё же о непохожем двойнике,
Последняя запись бесследно теряется в не последнем дневнике.
Он всё таки стал старше, намного - на девять мыслей примерно,
Хотя от него осталось немного, чтобы сказать, что всё достоверно.
Но снова посылает: "К чёрту всё..." и начинает смеяться -
За него никто не сможет вновь умирать и вновь рождаться.
Всё это до боли знакомо, правда? Всё это знакомо, ложь?
А сверкать может лишь истины нож, перед тем, как овладевает дрожь
И активируется в голове генерация случайных чисел и его величество случай.
Он безжалостно собою чуть не убит, собою же до предела замучен.
И сразу принимался открывать свежие, ещё не закрытые раны,
Пытаясь ими прикрыть все изъяны и неудачно недописанные недороманы.
В попытке создать причины - вновь называть себя человеком - не просто,
Не просто в силу того, что достигнут высокий уровень звериного роста.
Ах, вот и он - долгожданный, традиционный (ежедневный) парад:
Надел свою самую любимую рубашку, которая надевается рукавами назад.
Его пропускают всегда вне очереди туда, где его отреченная палата,
Жаль... но для целой вселенной - она слегка маловата.
Дошли до награды - он и ангел рожденный быть подлецом,
С секретом скомканным и спрятанными глубоко под лицом.
И не определенными жестами всё указывало на запылившийся некролог -
Не разобрать, это или его конец, или своеобразный эпилог.
Или это криминалистика - забудте всё, что вы когда-то видели в кино.
Слово - пуля, а она как известно дура, кого убивать - ей всё равно.
Ну вот вам мёртвый поэт, всё так же прицельно задевающий за живое
И ведь не сразу поймешь, написано о злодее или о герое.
Но увы... Совсем не об этом, - суть... она между знаков препинаний,
Смысл был придуман намного позже,- уже после всех трудов и стараний.
Что были показаны в двадцать пятом кадре (нет, это не телепрограмма),
А пропорционально наоборот - сплошной линией на его кардиограмме.
Он всё так же убегает от созданных самим собой теней,
От них резко трезвеет, от них же так быстро становится пьяней.
Невнятно бормочет, неуклюже перебирая мысли на "те и не те",
Опять еле засыпая в оккупировавшей четыре стены пустоте.
Успел сделать перед этим мёртвую петлю, - да как-то мимо петель.
Последний корабль годами бороздит по пустыне, корабль потерявший цель.
Кремень о слезу - поджигает с самого конца бесконечный фитиль,
Прогоняя буквы в секунду, слова в миль, образуя водоворот, а за ним штиль.
Создаются никому неизвестные картины: по чёрному-чёрным, по белому-белым,
Ничем неприметные, никому не заметные остатки на пальцах от мела
И от чернил, как от двух крайностей одного и того же, но другого цвета.
По чёрному-чёрным, по белому-белым, картины буквами мёртвого поэта.
Перевод песни
That's it's funny, - I brought myself to the limitNo one knows what the degree of body wear is
In which the soul and mind fighting forever, when neither her and not to him?
In essence it turned out that not to fight more difficult than starting war.
Throw off the rag wall from the picture: on black - black, and on white - white.
And in general, a very neatly circled soul in contours - chalk
And colorless ink, which squeezed out, squeezed without a residue.
Conceived initially without the possibility of response - without words a mystery ...
And the nightmarish dreamsock the eyes of evil birds
And according to traditions - not even knights from them.
But he tries to breathe exactly - it is an echo of his indifference,
When the first were killed in the first, which was considered undoubtedly the best.
But ... Something again does not converge, something stubbornly does not coincide.
The image of the candle that without fire melts, which is not even guess and does not know
About him virtual, - almost he, but still about the unlike twin,
The last entry is lost in the last diary.
He was all the same older, much - for nine thoughts about
Although it remains a bit left to say that everything is reliably.
But again sends: "It's all ..." and starts laughing -
For him, no one can dying again and bother again.
All this before pain is familiar, right? All this is familiar, lie?
But only the truth knife can sparkle, before trembling masters
And the generation of random numbers and its majesty is activated in the head.
He ruthlessly ruthlessly, he was almost killed, dishonored to the limit.
And immediately accepted to open fresh, not yet closed wounds,
Trying them to cover all flaws and unsuccessfully affected inexpensive.
In an attempt to create reasons - to call himself again - not just,
Not just because the high level of animal growth is achieved.
Oh, that's it - the long-awaited, traditional (daily) parade:
Put on his most beloved shirt, which is put on the sleeves back.
It is always missing out of turn to where his detachable chamber,
It is a pity ... But for the whole universe - it is slightly small.
Reached the award - he and Angel born to be a scoundrel,
With a secret crumpled and hidden deep under face.
And not defined gestures, everything pointed out the obituary -
Do not disassemble this or its end, or a kind of epilogue.
Or this is criminalistics - forget everything you have ever seen in the movies.
The word is a bullet, and she is known to the fool, whom to kill - she doesn't care.
Well, here you are a dead poet, everything is also aiming trembling for living
And after all, you will not immediately understand, it is written about the vulnea or about the hero.
But alas ... not at all about it, - the essence ... she is between the signs of punctuation,
The meaning was invented much later, - after all the work and effort.
That they were shown in the twenty-fifth frame (no, it is not a TV program),
And in proportion to the opposite - a solid line on its cardiogram.
He still runs away from the shadows created by himself,
From them sharply runs, from them it becomes drunk so fast.
Lightly murms, clumsy turning through the thoughts on "those not those",
Again, barely falling asleep in the hopping four walls.
I managed to make a dead loop before that, - yes somehow past the loops.
The last ship for years is furious in the desert, the ship lost the goal.
Flint of a tear - ignites endless wick from the very end,
Running letters per second, words in miles, forming a whirlpool, and behind him.
An unknown paintings are created: on black-black, white-white,
Noticeless, no one noticeable remnants on the fingers from the chalk
And from ink, as from the two extremes of the same, but another color.
On black-black, on white-white, paintings by the letters of the dead poet.