Текст песни КРОНА, Паразит - Ядовитый стиль
- Исполнитель: КРОНА, Паразит
- Название песни: Ядовитый стиль
- Дата добавления: 18.04.2025 | 01:39:02
- Просмотров: 3
- 0 чел. считают текст песни верным
- 0 чел. считают текст песни неверным
Текст песни
Снова на связи старая школа. Ты готовВпитывать рэп с самых основ потоком ломанных слов?
Это незаслуженно забытый андеграунд.
Мы больны рэпом. Зови это каминаут.
Есть вести - Россия-Казахстан в одном замесе.
А значит будет интересна эта смесь.
Я старомоден, будто ирокез головореза.
И то, что модно, позже станет неуместным.
Я вырос на хип-хопе. До мозгов кости здесь свой,
Как в Барселоне музей работ Пабло Пикассо.
Нас хлебом не корми, наваливай бита погромче.
Район рабочий в деле. Ты узнаешь этот почерк.
Как делать хип-хоп за лаве ты другим расскажи.
Мы это для души. И в каждом треке её обнажим.
Чернее чёрного, ведь лирика от трудоголиков.
А ты всё хайпишь на готовеньком.
Лови! Лови! Лови!
Этот ядовитый стиль наших усилий.
Лови! Лови! Лови!
То, что модно, завтра пустят в утиль.
Лови! Лови! Лови!
Приходим незаметно. А вы уже забыли.
Лови! Лови! Лови!
Будем аккуратее в нашем новом стиле.
А, ёу, ну че, начнем? Новая старая школа в теме.
В гарбейдж автотюн. Мы без эффектов грамотно стелим.
Без истерик, без минимальных совпадений.
Тазы подпрыгивают вверх, суки по низам потеют.
Россия-Казахстан. Паразит с репрезентом.
А кто там пасть открыл, накрыли их брезентом.
Слетают петли с башен. Кто тут старший?
Дядька хип-хап забирает наших и ваших.
Мне солнце светом усеяло путь в хитросплетениях людских.
Не то, чтоб вляпаться, мне в них б не потонуть.
Такой же наглый, как Тупак. Средний палец между пальцев.
Конструируем конструкции, как тысячи китайцев.
Передаю майк брату. Тут профи у микрофона.
В простонародье лесорубы, мастера хип-хопа.
Оттачиваю стиль, чтобы тряслась жопа.
Мы начали с низов и остаёмся у истока.
Этот рэп старый, как прикол про ""Купи слона"",
Но твоя тёлка будет течь, будто по микро слюна.
Будто по весне мой город. Будто сопли по зиме.
Музыка - наша работа. Пишем резюме.
Вокруг трэп, дрилл, фонк, мамбл, клауд,
Но все они умрут. А Бумбэп это Маклауд.
Молодой хип-хоп без брейка и царапин?
Мы любим постарше. Салам, Прохор Шаляпин.
Я выхожу на улицу, так же грязно во дворе
Но мы ждём перемен, больше ""Детокса"" от Дрэ.
Больше чем свою зарплату после декабря.
Ну, короче, сильно ждем, проще говоря.
Этот стиль ядовит. Не поможет пиковит.
Хулиганим. Потеряли нюх, будто бы ковид.
Заплетаем слова в строки, будто дрэды Боб.
Кто, если не мы и Паразит спасёт этот хип-хоп?
Перевод песни
The old school is back in touch. Are you readyTo absorb rap from the very foundations with a stream of broken words?
This is an undeservedly forgotten underground.
We are sick with rap. Call it coming out.
There is news - Russia-Kazakhstan in one mix.
And that means this mix will be interesting.
I am old-fashioned, like a thug's mohawk.
And what is fashionable will later become inappropriate.
I grew up on hip-hop. The bones here are our own to the marrow,
Like a museum of Pablo Picasso's works in Barcelona.
Don't feed us with bread, just play the beat louder.
Working class area in business. You will recognize this style.
How to make hip-hop for money, tell others.
We do this for the soul. And in each track we will bare it.
Blacker than black, because the lyrics are from workaholics.
And you still hype on the ready-made.
Catch! Catch! Catch!
This poisonous style of our efforts.
Catch! Catch! Catch!
What is fashionable will be thrown into the trash tomorrow.
Catch! Catch! Catch!
We arrive unnoticed. And you have already forgotten.
Catch! Catch! Catch!
Let's be more careful in our new style.
Ah, yo, well, what, shall we start? The new old school is in the theme.
Autotune in the garbage. We lay down without effects competently.
Without hysterics, without minimal coincidences.
Basins jump up, bitches sweat on the bottom.
Russia-Kazakhstan. Parasite with a representative.
And who opened their mouth there, covered them with tarpaulin.
The hinges fly off the towers. Who's the boss here?
Uncle hip-hop takes ours and yours.
The sun has lighted my way through the intricacies of people.
Not that I'd get into trouble, I wouldn't drown in them.
As impudent as Tupac. Middle finger between fingers.
We construct structures like thousands of Chinese.
I pass the Mike to my brother. There's a pro at the mic.
Commonly known as lumberjacks, masters of hip-hop.
I hone my style so my ass shakes.
We started from the bottom and we're staying at the source.
This rap is old, like the joke about "Buy an elephant",
But your chick will flow like saliva on a microphone.
As if my city in the spring. As if snot in the winter.
Music is our job. We write a resume.
Around trap, drill, fonk, mumble, cloud,
But they will all die. And Boom Bap is MacCloud.
Young hip-hop without breaks and scratches?
We like older ones. Salam, Prokhor Shalyapin.
I go outside, the yard is just as dirty
But we are waiting for changes, more "Detox" from Dre.
More than our salary after December.
Well, in short, we are waiting a lot, to put it simply.
This style is poisonous. Pikovit will not help.
We are hooligans. We have lost our sense of smell, as if it were Covid.
We weave words into lines, like Bob's dreadlocks.
Who, if not us and Parasite, will save this hip-hop?