Текст песни Объятиясознания - самообман
- Исполнитель: Объятиясознания
- Название песни: самообман
- Дата добавления: 21.08.2019 | 23:12:02
- Просмотров: 192
- 0 чел. считают текст песни верным
- 0 чел. считают текст песни неверным
Текст песни
Я - дуэлянт бросивший в никуда перчатку.Я - симулянт тратящий время напрасно.
Стопка стихов уходит в твою казну,
А меня к казни...
Почему я строю сам себе козни?
Почему "День Рождения" второй год подряд уже не праздник,
А какой-то обычный денёк.
Так сказать: So static.
Акцент выпал из уст и пропал. Поник.
Приду к себе в комнату на пикник на триста шестьдесят пять дней.
И так по кругу.
Ничего не может же быть интересней монитора, стула и стука в дверь
С родительским возгласом, мол: "Посмотри на мир".
Я насмотрелся в свои шестнадцать.
Может, я строю сам себе сценарий к мелодраме.
Заперт в барабане и глушит меня ударами палочкой.
Тик-так часиками.
Уже и близок финиш триста шестьдесят пятого дня.
А за ним старт нового.
Эту гонку не выиграть мне никогда.
Я подвластен времени с течением которого только новые лица остаются незнакомыми.
вчера переживал за завтра.
А сегодня думаю - в чём отличие дней?
К чему было тратить последнее на краткое чувство...
Коротать обрывки сцен, листая кадры вперёд, не задумываясь - что между.
Слушать шум за окном, ласкающий нежно кожу.
Или это мурашки.
Я не знаю. Я взбудоражен. Искорёжен. Напуган чем-то.
Но испуг только в строки. Лицо без эмоций.
Сплошной коридор из взгляда.
Без поворота на лица близких.
Надеть куртку и выйти из дома.
Пустится в снегопад.
в кармане только пара сотен с лишним.
Одну бутылку только. Не стоит больше.
Лишь бы остаться забытым.
Самого себя забить до полусмерти.
Пробыть тот же День Рождения в коме.
Обратиться во сне к Ницше, спрашивая о смысле в обращения к низшим...
Хочешь излить себя самого сквозь стержень и символы операционной системы?
О настоящем пиши.
Гладь будущее, затрагивая никогда не случившуюся встречу с далёкой.
Или с далёким.
Я не хочу быть жестоким.
Просто в каждом вшит реалист, когда самому это нужно.
Целуй прошлому руки.
Помни, как кровоточили пространства около кистевой вены поперёк.
Пренебрёг страданиями.
Ты старался.
Тебе уже плевать на предполагаемые диагнозы.
ведь мысли обо всём забирают боли от вставленной под ногти заносы.
Жизнь на конце иголки.
Залиты краской в комнате иконы.
выброшены из головы прочие загоны.
Но ты уже с ума сошёл.
Либо в себе себя самого нашёл...
Крики за окнами. Лай псов забивающий.
Ты не страдающий.
А слегка пострадавший когда-то.
Теперь переросло всё в стадию морального захвата.
выбита последняя ментальная мысль из стен разума.
Я ожидаю затишья перед бурей. Отдыха от "моно" префикса,
А уже затем нового штурма.
Слишком всё вокруг шумно.
Слишком бурно туманит матовый дым её фотографии.
Пламенящийся табак освещает губы собой.
Я стёр себя с листков.
Оставил только пару парусов, сам засевший на нижних ярусах.
У тебя нет веры,
Но ты молишься при бедствии.
14 лет для тебя уже не детство.
всё возможно, нельзя оспорить,
Но не гнобить же самого себя тем, что суждено стать только никем.
Год за другим.
Трескается твой телесный манекен.
Отметь красным маркером точку, где она на карте.
Отметь в голове число дней, которое будешь идти к ней пешком якобы...
Ничто же в твоих животных инстинктах не вечно.
Сегодня к одной хочется, а завтра привязанность шепчет, что нужна другая.
А она сама, наверное, такая же простая...
Но не мне судить. Я же такой простак.
второй ошибки, сменившей жизнь допустить нельзя.
Пора собираться с силами и шагать туда...
Держать её за руку под светом меркнущего фонаря...
Но это же только мечта...
Слишком много написанного.
Снова всё зря...
Меня просто кидает по вакууму из начала конца к краю угла.
Нельзя придумать чего-то понятного в подавленном состоянии человека "синего".
Я готов писать это до конца триста шестьдесят пятого дня.
Но пятен на душевном полотне и так достаточно.
Сиди и пей себе, животное.
Тебе некуда жить. Нет ничего, что является срочным.
только бы скорейшее завершение строчек в голове...
А ты всё тот же трескающийся манекен.
Для какой-то глупой девочки ты особенен,
Но нет.
Тебя, по мнению многих, делают умным в сообщениях точки.
Но это ещё только цветочки.
ведь ты же ещё примерно год назад в ванной кровоточил,
А в самом себе кричал.
Потом начинал писать про какой-то разрушенный причал, оставаясь ещё более печальным.
Теперь только точка кипения.
Нет, не в написанных предложениях,
А при воспоминании того, что ей написал...
Не что-то определённое,
А написал вовсе.
Не ожидал резкого отрезающего стабилизацию состояния угла.
Только искренне испугал холодный взгляд родителей, когда ты себя в комнате сидя забывал.
Снова от начала истории "настоящего себя" убегал, пока тебе недопсихолог мозги промывал.
Ожидание такси.
Холод почти ноги сожрал,
Но вот. Подъехал.
Мятая пачка и листок с предсмертным языком.
Он смят.
Но подходим к итогу.
Порог.
Звонок в дверь.
Упал...
Свет покрывает тебя при открытии входной двери.
А ты на коленях с мыслью: зачем родился? кем и когда именно стал?
Почему не мёртвое маленькое тело при родах...
Но это, наверное, слишком жестоко...
Сейчас же горячий напиток...
в правом нижнем только что триста шестьдесят пятый день ближе стал...
Подарите смерть ко дню рождения...
Хотя... Нет...
Е?6?
Перевод песни
I am a duelist who threw a glove into nowhere.I am a simulator wasting time in vain.
A pile of poems goes to your treasury
And me to be executed ...
Why am I plotting myself?
Why "Birthday" is no longer a holiday for the second year in a row,
And some ordinary day.
So to speak: So static.
The accent fell out of my mouth and disappeared. Wilted.
I’ll come to my room for a picnic for three hundred and sixty-five days.
And so in a circle.
Nothing could be more interesting than a monitor, a chair and a knock on a door
With a parental exclamation, they say: "Look at the world."
I had seen enough at my sixteen.
Maybe I'm building my own script for a melodrama.
Locked in a drum and jamming me with his wand.
Tick tick for hours.
Already close to the finish of three hundred and sixty-fifth day.
And after him the start of a new one.
I will never win this race.
I am subject to time during which only new faces remain unfamiliar.
yesterday worried about tomorrow.
And today I think - what is the difference between days?
Why spend the last on a brief feeling ...
To skip fragments of scenes, flipping frames forward, without hesitation - what is between.
Listen to the noise outside the window, gently caressing the skin.
Or is it goosebumps.
I dont know. I am excited. Distorted. Frightened by something.
But the fright is only in lines. A face without emotion.
A continuous corridor from sight.
Without turning on the faces of loved ones.
Put on a jacket and leave the house.
It starts to snow.
only a couple hundred or more in your pocket.
One bottle only. Not worth it anymore.
Just to stay forgotten.
To beat yourself to a pulp.
Spend the same birthday in a coma.
To turn in a dream to Nietzsche, asking about the meaning of the appeal to the lower ...
Do you want to pour yourself through the core and symbols of the operating system?
Write about the present.
Stroke the future, affecting a meeting that never happened with a distant one.
Or with the distant.
I do not want to be cruel.
It’s just that a realist is sewn in each, when he himself needs it.
Kiss the past hands.
Remember how the spaces around the carpal vein were bleeding across.
Neglected suffering.
You tried.
You don't care about the alleged diagnoses.
because thoughts about everything take away the pain from the drifts inserted under the nails.
Life at the end of the needle.
Poured paint in the room icons.
other pens were thrown out of my head.
But you're crazy already.
Or I found myself in myself ...
Screams outside the windows. Dogs barking.
You are not suffering.
A slightly injured once.
Now everything has grown into a stage of moral capture.
the last mental thought is driven out of the walls of the mind.
I expect a calm before the storm. Rest from the "mono" prefix,
And then a new assault.
Everything is too noisy.
The matte smoke of her photograph is too foggy.
Flaming tobacco illuminates your lips.
I wiped myself off the sheets.
He left only a couple of sails, he himself sat on the lower tiers.
You have no faith
But you pray in distress.
14 years is no longer a childhood for you.
everything is possible, it is impossible to dispute
But do not spread rot of oneself by the fact that it is destined to become only nobody.
Year after another.
Your body mannequin is cracking.
Mark with red marker the point where it is on the map.
Note in your head the number of days that you will walk to her supposedly ...
Nothing in your animal instincts lasts forever.
Today one wants to, and tomorrow affection whispers that another is needed.
And she herself is probably just as simple ...
But not for me to judge. I'm such a simpleton.
the second mistake that has changed life cannot be made.
It's time to gather strength and walk there ...
Hold her hand under the light of a fading flashlight ...
But this is only a dream ...
Too much written.
Again, all in vain ...
I just throws a vacuum from the beginning of the end to the edge of the corner.
It is impossible to come up with something understandable in a depressed state of a “blue” person.
I am ready to write this until the end of three hundred and sixty-fifth days.
But there are enough spots on the soul canvas.
Sit and drink to yourself, animal.
You have nowhere to live. There is nothing that is urgent.
if only the speedy completion of the lines in the head ...
And you're still the same cracking mannequin.
For some dumb girl you're special
But no.
You, according to many, make points smart in messages.
But these are just flowers.
you’ve been bleeding in the bathroom about a year ago,
And in himself shouted.
Then he began to write about some ruined pier, remaining even more sad.
Now only the boiling point.
No, not in the written sentences,
And with the memory of what she wrote ...
Not something specific
And he wrote at all.
I did not expect a sharp angle-stabbing cutting off state.
Only sincerely I was frightened by the cold look of my parents when you forgot yourself in the sitting room.
Again, from the beginning of the story of the "real self" he ran away while the brain psychologist washed you.
Waiting for a taxi.
The cold almost devoured my legs,
But here. I arrived.
Crumpled pack and a leaf with a dying tongue.
He is crushed.
But we come to the end.
Threshold.
Doorbell.
Fell ...
Light covers you when you open the front door.
And you are on your knees with the thought: why was you born? who and when exactly did he become?
Why not a dead little body during childbirth ...
But this is probably too cruel ...
Now a hot drink ...
in the lower right just three hundred and sixty-fifth day I became closer ...
Give death