Текст песни Раз-два-три, ветер изменится - Глава 4 отрывок 1
- Исполнитель: Раз-два-три, ветер изменится
- Название песни: Глава 4 отрывок 1
- Дата добавления: 01.04.2018 | 05:15:04
- Просмотров: 527
- 0 чел. считают текст песни верным
- 0 чел. считают текст песни неверным
Текст песни
Это моя третья ошибка, которая, в конечном итоге, станет роковой: я вхожу в его кабинет, поправляю ворот куртки и жадно рассматриваю обстановку, то ли оценивая, насколько моя одежда, украденная из сэконд хэнда, выглядит здесь не к месту, то ли пытаясь запомнить как можно больше из жизни доктора Лектера.В Академии меня учат обращать внимание на мелочи, и я, будучи очень сознательным студентом, щепетильно следую этому указанию, чуть ли не вылизывая доктора Лектера взглядом: у него ухоженные руки, от которых едва ощутимо пахнет кольдкремом, и он, указав мне на кресло, отходит к настенному шкафу. У доктора Лектера небольшой шрам на тыльной стороне ладони – тонкая белая линия от большого пальца к запястью – и удивительно, я бы сказал, невероятно красивые пальцы.
Кольдкремом пахло от мамы – я откидываюсь на спинку кресла и кладу ладони на колени, надеясь, что гадкий пот на коже обсохнет. Она втирала кольдкрем в обветренные губы, а потом целовала меня в щеку, словно это был специальный ритуал, призванный доводить меня до отчаяния. Жирно блестящие губы, оставлявшие на щеке влажный след, как будто по моему лицу сползал тепловатый слизень, были худшим наказанием детства. Любое проявление нежности моей мамы, обычно сопровождавшееся комментариями насчет моего отца и моей дурной наследственности, заканчивалось поцелуями или крепкими объятьями, в которых мне покорно приходилось задыхаться. Ее ласка и любовь были, по меньшей мере, невыносимы, если не позволить себе вольность и не сказать «омерзительны», потому что она никогда не могла остановиться и в какой-то момент начинала душить меня. И каждый раз, когда я пытался прекратить эту пытку, мама ударяла меня по спине и кричала: «Ты такой же выродок, как и твой отец, Уилл! Точно такой же!». Думаю, этой фразой моя мама выражала степень своего расстройства тем, что отец застрелился в гараже.
Но, вполне вероятно, ей просто хотелось обозначить, что я в равной степени, как и он, стараюсь избежать ее любви, вырождаясь в человека, которого тяготит ее общество. Считал ли я, что отец решил отправиться на свидание с дробовиком отчасти из-за темперамента моей матери, которая к моему совершеннолетию превратилась в апатичное существо, заинтересованное разве что в лотереях и распродажах? Нет, я никогда не винил ее.
Моя мама хотела любить кого-нибудь, но никому не нужна была ее любовь. Очень драматично, вы не находите? Если бы я дожил до старости, я бы смог дать этой жажде любви обоснованную трактовку, но сейчас я могу обойтись очень общими суждениями по поводу этого.
Рано или поздно люди перестают нас любить. Это ужасающая истина: их начинают напрягать мелочи, которые раньше казались приятными и милыми, их начинает раздражать наша манера говорить, ходить, есть, смеяться, спать, дышать, жить. Их начинаем раздражать мы сами, и от того, чтобы облить друг друга серной кислотой, нас отделяет только тонкая пленка совместных воспоминаний.
Любовь заканчивается; любая любовь: сына к матери, парня к девушке, учителя к ученику, художника к музе – все проходит.
Мы обречены однажды возненавидеть друг друга.
Перевод песни
This is my third mistake, which, eventually, will be fatal: I enter his office, adjust the collar of my jacket and greedily examine the situation, or assessing how much my clothes stolen from the second hand look out of place, whether trying remember as much as possible from the life of Dr. Lecter.At the Academy I am taught to pay attention to trifles, and I, being a very conscious student, scrupulously follow this instruction, almost licking Dr. Lecter with a look: he has well-groomed hands, from which there is barely perceptible smell of cold cream, and he, pointing to my armchair, goes to the wall cabinet. Dr. Lecter has a small scar on the back of his hand - a thin white line from the thumb to the wrist - and surprisingly, I would say, incredibly beautiful fingers.
Koldkrem smelled of my mother - I lean back in my chair and put my hands on my knees, hoping that the ugly sweat on my skin will dry out. She rubbed cold cream into her weathered lips, and then kissed me on the cheek, as if it was a special ritual, designed to drive me to despair. The fat glistening lips, which left a moist trace on my cheek, as if a lukewarm slug were sliding down my face, were the worst punishment of childhood. Any manifestation of my mother's tenderness, usually accompanied by comments about my father and my bad heredity, ended with kisses or strong embraces, in which I obediently had to choke. Her affection and love were, at least, unbearable, if not to allow herself the liberty and not to say "disgusting", because she could never stop and at some point began to strangle me. And every time I tried to stop this torture, my mom hit me on the back and screamed: "You're just as bad as your father, Will! Exactly the same!". I think this phrase my mother expressed the degree of her frustration that my father shot himself in the garage.
But, quite probably, she just wanted to say that I, equally as he does, try to avoid her love, degenerating into a man who is burdened by her society. Did I think that my father decided to go on a date with a shotgun in part because of the temperament of my mother, who by my admission turned into an apathetic creature, interested only in lotteries and sales? No, I never blamed her.
My mother wanted to love someone, but no one needed her love. Very dramatic, do not you think? If I lived to be old, I could give this lust for love a valid interpretation, but now I can make very general judgments about this.
Sooner or later people stop loving us. This is a terrifying truth: they begin to strain the little things that used to seem pleasant and sweet, they begin to irritate our way of talking, walking, eating, laughing, sleeping, breathing, living. We start to irritate ourselves, and from pouring each other with sulfuric acid, we are separated only by a thin film of joint memories.
Love ends; any love: the son to the mother, the guy to the girl, the teacher to the pupil, the artist to the museum - everything passes.
We are doomed once to hate each other.