Текст песни ХеРуВим - Стихийное бедствие
- Исполнитель: ХеРуВим
- Название песни: Стихийное бедствие
- Дата добавления: 22.01.2020 | 05:46:04
- Просмотров: 444
- 0 чел. считают текст песни верным
- 0 чел. считают текст песни неверным
Текст песни
она вчера только начала пробиваться из кокона.в поисках искомого,
неуверенно поначалу, с долей опаски.
размышляя, а может все-таки, в том небе исполинно-высоком
ничего и нет интересного? тогда, может, напрасно
рвать оковы, что спеленали меня для метаморфоз?
уютней в темном одиночестве, да и, знаешь, как-то привычней..
здесь никто и никогда не задаст этих глупых вопросов
о том, как дальше жить, и что там у меня на личном.
тоска и так иногда заходит на чай.
днями, ночами.
бывает,
вваливается нагло с мокрыми прядями, все вокруг забрызгает.
душу в сети берет, бьет по ней как по наковальне.
но все же хочется и тепла бессловесно родного и близкого.
визгами счастья наполнить все закоулки нутра,
бросить свой взор за горизонты, что укутаны тайнами.
в мире быть символом и представителем только добра,
поэтому, подумав, сама себе шепнула: "взлетай, давай!"
с силой распахнула крылья, потянулась сладко,
как от долгого сна.
улыбнувшись, взлетела высоко, купаясь в лунном свете.
и казалось муравью, что снизу наблюдал украдкой,
будто она сама.
сияет.. затаив дыхание, он смотрел, как с ней танцует ветер.
все его сородичи давно в муравейнике после рабочего.
а он, ведомый чувством даже ему самому непонятным,
уползал на звездное небо смотреть каждую ночь,
хоть и понимал, что чудо явится ему там вряд ли.
оно явилось белоснежными легкими крыльями,
успокоив смятенье на миг в душе муравьиной.
но мысль: "ах, если б вместе парили мы..", -
захлестнула сознание буйной лавиною.
он хотел бы за ней, в эту высь, к небесам!
и до света дотронуться хоть на мгновенье,
но она поднималась все выше, и там
не расслышать ей (было) муравьиных хотений..
улетала, а он оставался внизу,
молча любуясь, внешне - совсем беззаветно,
но в душе был всех бедствий стихийных разгул.
что был поднят простым бабочки эффектом.
ч.2
Город успокоит муравьев.
накинет простынку.
постелет бомжу уютный мусорный бак.
тот, ковыляя, допьет
бутылку горько-постылой.
бьет лениво голодное пузо в набат.
А где-то под лампами, изрядно ослабленный,
бьется в оковах творчества узник.
ему имя - Поэт, он наступает на грабли
каждый раз, заходя в стихотворные кузни.
он не знает зачем, но ему просто хочется
куда-то девать отходы своего одиночества,
он не прочь и стать тем, кому бы пророчили
звездное будущее, и за строчкой
строчку пишет,
давно на весь мир обижен.
ему не важен Париж, ему важно - лишь бы,
чтобы близкие могли быть рядом, ближе.
и мы с тобою такие же.. слышишь, мы же
также..
душ своих ломаем крестражи..
хоть и в мире поэзии - рядовые граждане..
о нас уже через сто лет никто и не скажет,
мол, они совершали у музы громкие кражи.
был Дождь - теперь ливень проблем,
здравый рассудок улетел с Птицами,
в Аду давно уже лишь пыль и тлен.
и у Шевы нет для порчи больше амбиций.
и к чему стремиться? Слишком Много Правды
ведь играет по радио Мокко ФМ.
а ведь когда-то, помнишь, мы с вами на равных
просто писали, не ради денег и фэнов.
в чем бедствие наше, господа поэты?
отчего так бывает, что не пишется стих?
может в голове утихли все крики бреда,
что не давали ранее и дня пройти
без рифм, без этих душевных надрывов,
когда даже жизнь - сплошной краш-тест.
когда тебя ни с того с головою накрыло
этим духом свободы в миру маломестном.
и Фроддо не донесет до вулкана кольца,
у него кредиты, невеста, ипотека.
но в чем бедствие, непонятно до конца,
если мои стихи обзывает кто-то рэпом?
Перевод песни
she just started breaking out of the cocoon yesterday.in search of the desired
uncertainly at first, with a share of apprehension.
pondering, or maybe all the same, in that gigantic high sky
nothing interesting? then maybe in vain
to break the shackles that swaddled me for metamorphoses?
more comfortable in dark solitude, and, you know, somehow more familiar ..
here no one will ever ask these stupid questions
about how to continue to live, and what is there on my personal.
longing and so sometimes comes to tea.
days, nights.
it happens,
tumbles in brazenly with wet strands, everything splashes around.
takes a soul on the net, hits it like an anvil.
but still I want the heat of a wordless native and close.
squeals of happiness fill all the nooks of the gut
cast your gaze beyond the horizons that are wrapped in secrets.
in the world to be a symbol and representative of only good,
therefore, thinking, she whispered to herself: "take off, come on!"
with force spread wings, stretched sweetly,
like from a long sleep.
smiling, flew up high, swimming in the moonlight.
and it seemed like an ant that from below was watching furtively,
as if she herself.
shining .. holding his breath, he watched the wind dance with her.
all his relatives have long been in the anthill after the worker.
and he, guided by a feeling even incomprehensible to himself,
crawled to the starry sky to watch every night,
although he understood that a miracle would hardly appear to him there.
it was snow-white light wings,
calming the confusion for a moment in the ant's soul.
but the thought: "ah, if we soared together ..", -
consciousness swept over with a violent avalanche.
he would like for her, to this height, to heaven!
and touch the light even for a moment,
but she climbed higher and there
do not hear her (had) ant desires ..
flew away, but he remained below,
silently admiring, outwardly - completely selflessly,
but in the soul was all the calamities of elemental rampant.
that was raised by a simple butterfly effect.
part 2
The city will calm ants.
will throw a sheet.
I put a homeless person on a cozy trash can.
he, waddling, will finish
a bottle of bittersweet.
lazily hungry belly beats the alarm.
And somewhere under the lamps, pretty weakened,
the prisoner beats in the fetters of creativity.
his name is Poet, he steps on a rake
every time going into the forge of poetry.
he doesn’t know why, but he just wants to
somewhere to waste the waste of his loneliness,
he is not averse to becoming the one to whom they prophesied
starry future, and behind the line
writes a line
long offended the whole world.
Paris is not important to him, it’s important to him - if only,
so that loved ones could be near, closer.
and you and I are the same .. hear, we are
also..
our souls are breaking the crucifixes ..
albeit in the world of poetry-ordinary citizens ..
in a hundred years no one will say about us
supposedly they committed a loud theft from the muse.
it was raining - now a shower of problems,
common sense flew away with the Birds,
in Hell for a long time already only dust and decay.
and Sheva has no more ambition to spoil.
and what to strive for? Too Much Truth
because he plays on the radio Mocha FM.
but once, remember, we are on equal terms
they just wrote, not for the sake of money and fans.
what is our misfortune, gentlemen, poets?
why does it happen that a verse is not written?
maybe all the cries of delirium have died down in my head,
that did not give earlier and a day to go
without rhymes, without these emotional tears,
when even life is a complete crash test.
when you were covered with a head
this spirit of freedom in a small world.
and Frodo will not bring the rings to the volcano,
he has loans, a bride, a mortgage.
but what the trouble is, it’s not clear to the end,
if my poems call someone rap