Текст песни Юрий Насыбуллин - О спорте
- Исполнитель: Юрий Насыбуллин
- Название песни: О спорте
- Дата добавления: 04.08.2020 | 21:16:05
- Просмотров: 318
- 0 чел. считают текст песни верным
- 0 чел. считают текст песни неверным
Текст песни
Спорт - сама красота и здоровье.Это грохот трибун и фанфар.
Ничего, что судьбою и кровью
Мы оплатим медальный угар.
Спорт не любит тщедушных и слабых.
И, вступая в борьбу по флажку,
На крутых виражах и ухабах
Мы порой разбиваем башку.
И когда, зависая над планкой,
Мы с вершины оглянемся вниз,
Обернется позорной изнанкой
Лицемерная пышность кулис.
Вожделенно от нас ждут рекордов,
Что украсят отеческий флаг.
А потом - на обочину спорта,
Как пустой отработанный шлак.
Под победным сиянием нимба
Притаились колючки в венках.
Нас жестоко свергают с Олимпа
Те, кто прежде носил на руках.
Где они, что так громко кричали,
Обожатели, доки, спецы?..
Оттого ли в бессонной печали
Ноют шрамы и стынут рубцы?
Только стоят ли поднятой пыли,
На подарки Фортуна скупа,
Наши порванные сухожилья
И проломленные черепа?
Словно дети хмельных воскресений,
От которых отцы отреклись,
Мы хлебаем из чаши забвенья
Злое пойло с названием «Жизнь».
Перевод песни
Sport is beauty and health itself.This is the roar of the stands and fanfare.
Nothing that fate and blood
We will pay for the medal frenzy.
Sport does not like the puny and weak.
And, entering the fight on the flag,
On steep turns and bumps
We break our heads sometimes.
And when, hovering over the bar,
We'll look down from the top
Will turn into a shameful wrong side
The hypocritical splendor of the wings.
Records are longed for from us,
That will decorate the fatherly flag.
And then - on the sidelines of sports,
Like empty waste slag.
Under the victorious glow of a halo
Thorns lurked in wreaths.
We are brutally overthrown from Olympus
Those who used to carry it in their arms.
Where are they that screamed so loud
Adorers, docks, specialists? ..
Is it because of sleepless sorrow
Do scars ache and scars get cold?
Is it only worth the dust raised
Fortune is stingy with gifts,
Our torn tendons
And broken skulls?
Like children of drunken Sundays
Which the fathers denied,
We sip from the cup of oblivion
Evil swill called "Life".