Текст песни Babangida - Сезонное
- Исполнитель: Babangida
- Название песни: Сезонное
- Дата добавления: 02.08.2020 | 01:18:03
- Просмотров: 331
- 0 чел. считают текст песни верным
- 0 чел. считают текст песни неверным
Текст песни
каждому времени года свои песни.когда погода нормас,
и у нас заебись всё,
полоса белая, летний угар.
дождик моросит,
река времени по жизни нас несет,
но мы тут лишь гости
и свои сезоны вряд ли упустим.
летом, например, есть поводы для радости,
но вот кончилось лето,
прошел и бодряк.
и вряд ли эта осень прошлую повторяет,
хотя в конце сентября у меня всегда одно и то же -
сочиняю нудную хуйню, от которой самого тошнит.
но строки сами ложатся на бит
и вдруг что-то не то происходит с нами,
это шмаль уже не убивает намертво,
хотя выручает лишь она,
когда за окном пелена дождей
и мутно в башке,
я приколачиваю штакет.
биток, текст, микрофон в руке.
ведь главное не поддаться настроению,
понять, что это всё сезонное, как футбол.
например, в локомотив вернулся сёмин
это радует нас с тобой.
так же и времена года -
хуйня сменяет погоду модную.
мы залипаем по ходу надолго
в этих холодных потоках воздуха
улавливаем уже зимы поступь.
и снова нас вскрывает очередная осень.
это всё сезонное...
осенью наша жизнь как в сизо -
мы ждем приговора,
ждем когда выпустят,
и приколачиваем очередной косяк.
осень, деревья одеваются в золото.
ошивается возле магазина гопота,
потом красиво листва опадает,
опускается на землю багровый закат.
осенью герой уходит по дороге в облака.
поэт взялся бы тут за перо,
а я просто реперок.
у меня микро за сто рублей и пакет ленина.
я уже дико стар при этом
и лень одолела меня,
все реже пишу, все реже читаю.
на районе множится нищета,
и тают очертания осени
за силуэтами наших общаг.
я дико превращаюсь в овощь,
взрываю очередной косяк.
этой осенью как будто мне пятьдесят,
а не двадцать восемь,
и если б я приносил пользу хоть кому-то,
может быть, мне не было бы так муторно...
но я как игорь гамула,
просто грустный клоун,
несу грусть.
мешок надежд полон,
который с каждым годом все легче,
но дымок всё лечит.
так подлечи меня,
напасни, братуха,
ведь это не добрая грусть от кухни.
братков отпустит, лишь когда завершится сезон.
а пока, блять, очередная осень
и я сворачиваю очередной косой.
Перевод песни
each season has its own songs.when the weather is normal
and everything is fucking with us
white stripe, summer waste.
the rain is drizzling
the river of time carries us through life,
but we are only guests here
and we will hardly miss our seasons.
in summer, for example, there are reasons for joy,
but now the summer is over,
passed and brisk.
and this autumn is unlikely to repeat the past,
although at the end of September I always have the same thing -
composing boring garbage that makes you sick.
but the lines themselves fit a bit
and suddenly something is wrong with us,
this shmal no longer kills dead,
although only she helps out,
when the rain shroud outside the window
and dull in the head,
I'm nailing the picket fence.
cue ball, text, microphone in hand.
because the main thing is not to succumb to the mood,
understand that it's all seasonal, like football.
for example, Semin returned to the locomotive
it pleases you and me.
so are the seasons -
garbage is changing the fashionable weather.
we stick on the go for a long time
in these cold streams of air
we are already catching the steps of winter.
and again the next autumn reveals us.
it's all seasonal ...
in autumn our life is like in a detention center -
we are waiting for the verdict
waiting for release,
and nail down the next joint.
autumn, trees dress in gold.
hangs around the gopot store,
then the foliage falls beautifully,
a crimson sunset falls to the ground.
in the fall, the hero leaves on the road to the clouds.
the poet would take his pen here,
and I'm just a reference.
I have a micro for a hundred rubles and a package of lenin.
I'm already wildly old at the same time
and laziness overcame me
I write less and less, read less and less.
poverty is multiplying in the area,
and the outlines of autumn melt
behind the silhouettes of our hostel.
I'm wildly turning into a vegetable
blowing up another joint.
this fall, as if I'm fifty,
not twenty eight,
and if I could benefit at least someone,
maybe I wouldn't be so dreary ...
but I am like Igor Gamula,
just a sad clown,
I bring sadness.
the bag of hopes is full
which is getting easier every year,
but the smoke heals everything.
so heal me
save yourself, brother,
it's not a kind of sadness from the kitchen.
he will let the lads go only when the season is over.
meanwhile, damn it, another autumn
and I fold it with another scythe.