Текст песни New Orleans Swim Team - Whatever You Want to Be
- Исполнитель: New Orleans Swim Team
- Название песни: Whatever You Want to Be
- Дата добавления: 24.12.2017 | 14:15:12
- Просмотров: 342
- 0 чел. считают текст песни верным
- 0 чел. считают текст песни неверным
Текст песни
This has been one of the strangest attempts I've ever made at making peace. Like the greatest piece of advice I was every given was that you have to learn to accept the person you see in the mirror because that's who you have to wake up and face each and every morning. My dad told me that, and I think it came from his dad before him. His dad was a musician, and sometimes I wish someone in the family could talk to me about what it's like to be one. To be anything. To be anything that exists because you feel it pulling from inside yourself. And that's why I'm here, dripping wet onto this page to try and make some sense of every near-identical page before it. That's all I've been doing since I realized that I'm alone inside my mind. Is that selfish? Hardly, I think. Because I know I'm not alone.Everything I have thought and felt has the potential to be analyzed and questioned by every person around and before me. We just don't always have the liberty of talking about it. Because what, it's not like anyone cares, right? It's not like anyone else worries about the masks their friends put on, or that fact that two people walking down a street at two AM is the loudest, most deafening silence they've ever heard. You're wrong. We were raised to ignore the things that inconsequentially matter. To niche ourselves into groups that are so well versed on a particular subject that there is a starting point from every inane and repetitive night we plunge into readily. But you're the only one that thinks that, aren't you? You're the only one who grew up with a song in your throat, or paint on your cuffs, or a plan to get you out of every contingency. You dreamt. You picked what you were, or could be, and what that meant to you and you alone. So you set out. But that melody that struck you on the walk home is in some weird time signature that you can't remember, or the mountain you meant to sketch ends up looking more and more like the hill in your backyard with every stroke. It falls apart.
No one wants to hear how your business is doing, or how you won that figure skating medal, because it just reminds them of the dreams they had and left behind for whatever excuse they spit out as more a question than an answer. You peak. You beat your head against your hands because you don't know how to do better. The mental picture you spent hours hiding from the world is getting farther and farther behind piles of paperwork and deadlines to make. Your third grade self wants to know what you've become. Everything your hands touch is supposed to be the big one. The one that you accept. That you proudly label as the potential your mind cultivated made flesh. But it's hard. It's damn hard. And you're doing it so utterly alone. Your mouth moves too slow for your head and everything comes out wrong. Painfully and completely wrong.
They're scared by the fire in your eyes as you lay out what you think matters. But they're the same. Bubbled together, wishing just to be understood in terms they can accept. Your something became an anything. It's not you defined on paper anymore. It's the experienced reactions of others that define what you do and have done. You're not alone. We're all throwing sentences and ideas and songs and half thought out monologues in hope of someone grasping the essence of what it is to be you. To see and feel the world as you understand it. But, I can't write for you. This is what I wrote, crudely pushing my understanding of the world through a medium that may or may not be understood. This is my reality. How I see love, potential, art, the mind, friends, thought, and the concept of writing as it applies to be you and I. It's simply refusing to believe that no one else can feel this.
Maybe you're scared, too. Or maybe you have it figured out for you. I can't know. All I know is that these are words I chose like a child's dodgeball team to make sense of the world and my place it it. The thoughts swirling painfully as I pretend to feel fulfilled. This was supposed to be a release. Was it? No. Because every day was just more thoughts thrusting in and out of remembrance, each Earth shattering and novel. But they're gone, and yours leave too. They were somethings. Pull them back, distorted and half misunderstood. They're anything now. Accessible to all, but totally undefinable. This is me labelling that. But only the questions. I have no answers. I can only live the way I know best. And if I can't justify that to anyone, what's the point of saying anything?
Everything has brought me to this couch, wanting to desperately convey that everyone will make sense of the world as it applies to them. Again, this is my world. Take it, ignore it, answer it, cry for it, do anything. Because it's a circle. Unbroken, unending. And it may overlap with yours, and your lover's, and your parent's, and those of composers and writers before us. But know that it's not just you. We're all terrified and learning to live with that. We're all bigger versions of children whose teachers couldn't tell us what we'd be. We all look up to people, and there are always people that look up to us. You're more than the clothes on your body and practised words you exchange in elevators. You're a collection of thoughts, no matter how pointless or contrived you may fear they sound.
You knew begrudgingly who you were, and that was something. The world never was your playground, though. Your hands and words were never good enough for you. That dream, that something, becomes an anything. It's not about making your mark anymore. It's about staying alive with no final fairytale destination in sight. You long to be anything. Your potential came close and crumbled, but you still fight. Why?
Because you are you, but you're also me. We understand the sun above us and the gravity that ties us down even if the words are different. Don't fear the understanding that you have. Don't hide the experiences or thoughts that made you the mind you are today. Never lose the something you set out to be.
Because anything is the smoke your hands tirelessly try to hold. You're the something you've dreamed about since you were eight years old.
Перевод песни
Это была одна из самых странных попыток, которые я когда-либо делал в мире. Как самый большой совет, которым я был каждый, было то, что вы должны научиться принимать человека, которого вы видите в зеркале, потому что именно это вам нужно просыпаться и сталкиваться каждое утро. Мой папа сказал мне это, и я думаю, что это произошло от его отца перед ним. Его отец был музыкантом, и иногда мне хотелось бы, чтобы кто-то из членов семьи мог поговорить со мной о том, каково это быть. Быть кем угодно. Быть тем, что существует, потому что вы чувствуете, что это тянет из себя. И именно поэтому я здесь, мокрый на этой странице, чтобы попытаться понять некоторые почти идентичные страницы перед этим. Это все, что я делал, так как понял, что я одинок в своем уме. Это эгоистично? Вряд ли, думаю. Потому что я знаю, что я не один.Все, что я думал и чувствовал, может быть проанализировано и подвергнуто сомнению каждым человеком вокруг меня и перед мной. У нас просто не всегда есть свобода говорить об этом. Потому что что-то не похоже на кого-то, не так ли? Это не похоже на то, что кто-то еще беспокоится о масках, наложенных их друзьями, или о том, что два человека, идущие по улице в два часа ночи, являются самым громким, самым оглушительным молчанием, которое они когда-либо слышали. Вы не правы. Мы были воспитаны, чтобы игнорировать то, что не имеет значения. Чтобы нишу себя в группы, которые так хорошо разбираются в конкретной теме, что есть начальная точка от каждой безумной и повторяющейся ночи, мы легко окунаемся. Но ты единственный, кто думает об этом, не так ли? Ты единственный, кто вырос с песней в горле или нарисовал на манжетах, или план, чтобы вытащить тебя из любой непредвиденной ситуации. Вы мечтали. Вы выбрали то, кем вы были или могли быть, и что это значило для вас и вас одного. Итак, вы отправились. Но эта мелодия, которая поразила вас на прогулке домой, - это какая-то странная сигнатура времени, которую вы не можете вспомнить, или гора, которую вы намеревались нарисовать, в конечном итоге выглядит все более похожим на холм на заднем дворе с каждым ударом. Он разваливается.
Никто не хочет слышать, как работает ваш бизнес, или как вы выиграли медаль на фигурном катании, потому что это просто напоминает им о снах, которые у них были, и оставил позади все, что они извиняют, чем вопрос, а не ответ. Ты пик. Вы били головой о свои руки, потому что вы не знаете, как сделать лучше. Психическая картина, которую вы часами скрывали от мира, становится все дальше и дальше за грудами документов и сроков. Ваш третий класс сам хочет знать, кем вы стали. Все, что касается ваших рук, должно быть большим. Тот, который вы принимаете. То, что вы с гордостью отмечаете как потенциальный ум, культивируемый плотью. Но это тяжело. Это чертовски сложно. И ты делаешь это так одиноко. Ваш рот слишком медленный для вашей головы, и все происходит неправильно. Болезненно и совершенно неправильно.
Они боятся огня в ваших глазах, когда вы выкладываете то, что считаете нужным. Но они одинаковы. Смяты вместе, желая просто понять в терминах, которые они могут принять. Твое что-то стало чем-то. Это больше не вы на бумаге. Это опытные реакции других, которые определяют, что вы делаете и делали. Ты не один. Мы все бросаем предложения, идеи и песни и наполовину продуманные монологи в надежде, что кто-то поймет суть того, кем вы должны быть. Видеть и чувствовать мир, как вы его понимаете. Но я не могу писать для вас. Это то, что я написал, грубо подталкивая мое понимание мира через среду, которая может быть или не быть понята. Это моя реальность. Как я вижу любовь, потенциал, искусство, ум, друзей, мысли и концепцию письма, поскольку это относится к вам и мне. Это просто отказ верить, что никто другой не может этого почувствовать.
Может быть, ты тоже испугался. Или, может быть, вы его поняли. Я не знаю. Все, что я знаю, это то, что я выбрал слова, которые я выбрал, как собачьей догбольной команды, чтобы понять мир и мое место. Мысли мучительно мучились, когда я притворялся, что чувствую себя исполненным. Предполагалось, что это релиз. Не так ли? Нет. Потому что каждый день было просто больше мысли, втыкающихся и из воспоминаний, каждая Земля разрушительная и новая. Но они ушли, а твой тоже. Они были чем-то. Потяните их назад, искаженные и наполовину неправильно понятые. Они сейчас все. Доступен для всех, но совершенно не определен. Это я обозначаю это. Но только вопросы. У меня нет ответов. Я могу жить только так, как я знаю лучше всего. И если я не могу это оправдать кому-либо, в чем смысл говорить что-нибудь?
Все привело меня к этой кушетке, желая отчаянно сказать, что все будут понимать мир, как это относится к ним. Опять же, это мой мир. Возьмите его, проигнорируйте его, ответьте на него, плачьте за него, сделайте все. Потому что это круг. Непрерывный, бесконечный. И это может пересекаться с вашим, и вашим любовником, и с родителями, и с композиторами и писателями перед нами. Но знайте, что дело не только в вас. Мы все боимся и учимся жить с этим. Мы