Текст песни xAGALARx feat. MC Фоломкин - Вокзал
- Исполнитель: xAGALARx feat. MC Фоломкин
- Название песни: Вокзал
- Дата добавления: 19.06.2020 | 05:26:04
- Просмотров: 247
- 0 чел. считают текст песни верным
- 0 чел. считают текст песни неверным
Текст песни
Как город твой бы не был красив и в роскоши мрачной печален,В нем есть всегда место, где ты можешь побыть тем, кем ты являешься.
Всегда ты с цыганами вонючими можешь потусить на вокзале.
Или на теплотрассе с бичами ты всласть в говне поваляешься.
Хоть проклятая власть по указке Вашингтона закрыла игровые автоматы святые,
И городская магия свалок манит тебя в недра свои, из нурофена жидкое счастье изобретая,
Но на вокзале свои подписи под протоколом ставить не будут лохи понятые,
Ведь лишь на вокзале твоё сверх эго из жопы вылазит, а душа в небеса улетает.
Ведь где лучшие тусовки?
У нас на ебучем вокзале!
Где за полтос на всё готовые бабы с опухшими ёблами?
У нас на Курском вокзале!
Где в туалете шприцов побольше, чем туалетной бумаги?
И ты не поверишь, это тоже у нас на вокзале.
Вся жизнь городских обывателей вокруг вокзала причудливым зигзагом повязана.
На вокзале все ставятся в вену, продают свою душу и чью то жизнь покупают.
Пьют одеколон, ведь юродивым здесь словно сладким липовым мёдом помазано,
И на впервые попавшего сюда куча соблазнов моментально, как мухи, налетает.
Вчера ты был клерком из офиса, в кредит купившим солярис,
А сегодня ты пьешь стекломой, на аккордеоне играя возле поезда "Москва- Петушки".
Или начальством средней руки, а сейчас ужираясь по гланды трояром,
Тоскливо ты смотришь вслед бытие влачащим обывалам, собирая у входа бычки.
Мс Фоломкин:
Йоу-йоу-йоу
Этот гэп я взял из улицы,
Пгямо со дна общества,
Все бомжи любят мой тгек, когда я им пою свои текста,
На Казанском, На Павелецком, на Ягославском вокзале.
Все девчёнки на улице узнают меня,
Йоу, всгечайте!
Это МС Фоломкин, мой гечетатив не чушь, не чепуха, не бгед
Гэп мой, как кгик души, постой бгатан, выгубать эту телегу не спеши,
Дослушай до конца и для себя геши.
А двери вокзала открыты всем желающим войти в его чрево всегда, без обедов.
Без перерывов, выходных, каникул и праздничных дней.
Здесь каждый найдёт себе место, идя по маргинальному русскому следу.
И хоть вчера он был в галстуке, сегодня рыгает "Налей!"
Здесь похуй на кризис, курсы сраного рубля и доллара удорожанье.
Здесь нет расовой ненависти, классовых обществ, каст и кости белёсой.
Здесь есть лишь Махмуд, что последние десять лет от насвая страдает мочи недержаньем.
И Вася, что еще год назад в модных клубах горстями хавал колёса.
Россиянин, если вдруг тебе кажется, что в жизни никому ты нахуй не нужен,
Что остался лишь путь в могилу, с мылом верёвка попала в верхний ящик стола,
Не жуй ты хуи, перед жизнью загробной ты точно так же безоружен,
Пропивай свою хату и твёрдым шагом пиздуй на Казанский вокзал.
Себя реализовать ты там сможешь, и устраивать perfomance, как художник Павленский.
"Мурку" орать под гитару, со шляпой промеж ног и бутылкой в кармане ссаного пиджака.
Или с цыганскими братанами ты сможешь достичь рай воистину вселенский.
С мутным шприцом в дрожащей руке лёжа в обьятьях гнилого лежака.
Перевод песни
How your city would not be beautiful and gloomy in sadness sadThere is always a place in it where you can be who you are.
You can always hang out with smelly gypsies at the station.
Or on a heating main with whips, you are completely lying in shit.
Even though the damned government, at the behest of Washington, closed the saints,
And the city magic of landfills beckons you into its bowels, inventing liquid happiness from Nurofen,
But at the station their signatures under the protocol will not be put by suckers,
After all, it is only at the station that your ego gets out of the ass beyond the ego, and your soul flies into heaven.
After all, where are the best hangouts?
We have a fucking train station!
Where for half an hour for all the ready-made women with swollen brooms?
We have at the Kursk station!
Where are there more syringes in the toilet than toilet paper?
And you will not believe it, this is also at our station.
The whole life of the urban inhabitants around the station is tied with a bizarre zigzag.
At the station, everyone is put in a vein, they sell their souls and buy someone’s life.
They drink cologne, because the holy fool here is anointed like sweet linden honey,
And for the first time here, a bunch of temptations instantly flies like flies.
Yesterday you were an office clerk who bought Solaris on credit,
And today you are drinking glass, playing the accordion near the Moscow-Petushki train on the accordion.
Or the bosses of the middle arm, and now gorging along the tonsils with a trojan,
You look wistfully after being dragging around, collecting bulls at the entrance.
Ms. Folomkin:
Yo Yo Yo
I took this gap from the street
Pgamo from the bottom of society,
All homeless people love my thack when I sing my lyrics to them
At Kazan, at Paveletsky, at the Yagoslavsky station.
All the girls on the street recognize me
Yo, take a look!
This is MS Folkin, my gettative is not nonsense, not nonsense, not baged
My gap, like a kg of souls, wait a bhatan, do not rush to unload this cart,
Listen to the end and for yourself gosh.
And the doors of the station are open to all who wish to enter its womb, always, without lunch.
Without breaks, weekends, holidays and holidays.
Here everyone will find a place, following the marginal Russian trail.
And even though he was wearing a tie yesterday, today he burps "Pour!"
Here fuck the crisis, the fucking ruble and dollar appreciation rates.
There is no racial hatred, class societies, castes and whitish bones.
There is only Mahmud, that for the last ten years urinary incontinence suffers from nasvay.
And Vasya, that a year ago in fashionable clubs handful of wheels were hawking.
Russian, if it suddenly seems to you that nobody in life needs you to fuck,
That there was only a way to the grave, with soap the rope hit the top drawer of the table,
Do not chew you dicks, before the afterlife you are just as unarmed,
Drink your hut and pounce hard at the Kazan station.
You can realize yourself there, and arrange perfomance, as an artist Pavlensky.
"Murka" screaming with a guitar, with a hat between his legs and a bottle in his pocket pissing jacket.
Or with gypsy bros you can reach a truly universal paradise.
With a muddy syringe in a trembling hand, lying in the arms of a rotten sunbed.