Текст песни Михаил Щербаков - Лондон
- Исполнитель: Михаил Щербаков
- Название песни: Лондон
- Дата добавления: 13.05.2018 | 10:15:04
- Просмотров: 418
- 0 чел. считают текст песни верным
- 0 чел. считают текст песни неверным
Текст песни
ЛОНДОНДумал я, что Лондон сер как слон.
Думал, что печален он как стон.
А он светел, разноцветен он.
Идучи по мосту Вестминстер,
слышу нежный голос высших сфер:
вот, мол, мистер, мост Вестминстер, сэр.
Где хочу гуляю, счастлив, пьян.
В центре у фонтана ем каштан.
Всюду флаги. Джин во фляге прян.
А вокруг, забыв зачем живут,
лондонцы безрадостно снуют.
Им всё мрачно, всё невзрачно тут.
В Гамбург им теперь бы или в Рим.
Здешний шум противен им и дым.
Лондон пёстрый как нож острый им.
Скуден быт британца, труден хлеб.
Утром он садится, глух и слеп,
в чёрный, тесный, шестиместный кэб.
Каждый день он видит Риджент-стрит.
Курит с кем попало и острит.
Безупречно вымыт, вечно брит.
Каждый вечер он, хоть хвор, хоть слаб,
гордо входит, что твой маршал в штаб,
в тусклый, скучный, равнодушный паб.
Жаль британцев, худо им вполне.
В Лондоне они как на Луне.
Всё им тошно здесь, не то что мне.
Немцев жаль, голландцев, римлян жаль.
Круглый год в душе у них февраль.
Дышат грузно, смотрят грустно вдаль.
Вот бы, мол, пойдя Бог весть куда,
встретить город, где бы жить всегда...
А он - вот он, ест и пьёт он, да.
Слёз не льёт он, флаги шьёт он, да.
2002
Перевод песни
LONDONI thought that London was gray like an elephant.
I thought that he was sad as a groan.
And it is bright, it is colorful.
Take the Westminster Bridge,
I hear the gentle voice of higher spheres:
here, they say, Mr., the Westminster Bridge, sir.
Where I want to walk, happy, drunk.
In the center near the fountain I eat a chestnut.
Everywhere there are flags. The gin in the jar is spicy.
And around, forgetting why they live,
Londoners joylessly scurry.
They are all gloomy, everything is ordinary here.
In Hamburg, they would now either be in Rome.
The noise here is repugnant to them and smoke.
London is as sharp as a knife to them.
Scant life of the British, bread is difficult.
In the morning he sits down, deaf and blind,
in a black, tight, six-seater cab.
Every day he sees Regent Street.
He smokes with anybody and makes jokes.
Perfectly washed, always shaves.
Every evening he, though a twig, though weak,
proudly enters, that your marshal to headquarters,
in a dull, boring, indifferent pub.
Sorry for the British, it's bad for them.
In London they are like on the moon.
Everything is sickening here, not like me.
Germans are sorry, the Dutch, the Romans sorry.
All the year round they have February.
They breathe heavily, they look sadly into the distance.
It would be, they say, when God went to the message where,
to meet the city, where ever to live ...
And he - here he is, he eats and drinks, yes.
Tears do not pour, flags he sews, yes.
2002