Текст песни птички в глитче - бродский
- Исполнитель: птички в глитче
- Название песни: бродский
- Дата добавления: 07.03.2018 | 19:17:57
- Просмотров: 561
- 0 чел. считают текст песни верным
- 0 чел. считают текст песни неверным
Текст песни
бродский выходит из комнаты и пожимает мне руку,говорит, что я тот, кто словом, словно топором, рубит.
и губит молодое поколение,
уже убитое алкоугаром и алкобредом.
он выходит на площадь, обхватив губами рупор,
говорит о том, что он не умер, что просто спит.
и я ему верю. он руки широко раскинул
и зачитал про свою комнату известный стих.
грустные девочки захлопали слёзно в ладоши,
а я присел, обхватив руками свою бошку.
о боже, зачем же вышел он из комнаты?
лучше бы лежал в коме, питаясь конденсатом с окон.
зачем он вышел, когда каждая вторая страдает,
декламируя его стихи. сотни аудиозаписей.
болото поэтов, непроходимые заросли.
болото поэтов, непроходимые заросли.
я подливаю кислоту в течение современных рек,
недопоэты, как и я, пишут поганый реп.
твои стихи, бродский, читают гулящие бабы,
они не в комнате, они, как и раньше, бухают.
за дверями комнат слышен рёв алкодвижений тухлых,
запах блевотины убил ароматы растений.
и если взаперти мне будет очень трудно,
вконтакте я открою все странички убитых друзей.
и пусть с приставкой "недо", но зато я не алкаш,
да и не позер я. такого обо мне не скажешь.
за две бутылки вина ты комнату продашь,
свою свободу мигом ты на пачку сигарет сменяешь.
"винишко" с коллективной грустью поглощают население,
уже вышло из моды тупо резать свои вены,
уже боюсь за то, что дальше. что придёт на смену?
но я всегда буду против этой гнилой атмосферы.
Перевод песни
Brodsky leaves the room and shakes my hand,says that I am the one who, with a word, like an ax, chops.
and destroys the younger generation,
already killed by Alcohar and Alkobred.
he goes to the square, his mouth hugging his mouth,
says that he did not die, that he was just asleep.
and I believe him. he spread his arms wide
and read a famous verse about his room.
sad girls clapped tearfully,
and I sat down, my arms around my boschka.
Oh my God, why did he leave the room?
it would be better to lie in a coma, eating condensation from the windows.
why he came out, when every second suffers,
reciting his poems. hundreds of audio recordings.
the swamp of poets, impenetrable thickets.
the swamp of poets, impenetrable thickets.
I add acid to modern rivers,
nedopoety, like me, write a rotten turnip.
your poems, Brodsky, read walking women,
they are not in the room, they, as before, thump.
behind the doors of the rooms can be heard the roar of alkodorization of rotten,
The smell of vomit killed the flavors of plants.
and if it is very difficult for me to be locked up,
vkontakte, I will open all the pages of dead friends.
and let the prefix "under", but I'm not a drunk,
and I'm not a poseur either. this is not about me.
for two bottles of wine you will sell a room,
you replace your freedom with a pack of cigarettes.
"vishishko" with collective sadness absorb the population,
already out of fashion stupidly cut their veins,
already afraid for what is next. what will come to replace it?
but I will always be against this rotten atmosphere.