Текст песни Раз-два-три, ветер изменится - Глава 5 отрывок 7
- Исполнитель: Раз-два-три, ветер изменится
- Название песни: Глава 5 отрывок 7
- Дата добавления: 11.04.2022 | 09:32:36
- Просмотров: 250
- 0 чел. считают текст песни верным
- 0 чел. считают текст песни неверным
Текст песни
А последнего, третьего, убивать было совсем не трудно: ведь рука уже набита, и кисть сама рисует по телу. И не школярское повторение чужих примеров, а свой почерк, выражение самого себя на картине; не детское перерисовывание, а Творчество. Когда полная капля растекается по белоснежному полотну и красные прожилки впитываются в льняную ткань, мазок получается особенно гладким.Да, я уничтожаю их тела – ночь за ночью я вижу, как моя кисть раздирает их, но исключительно для того, чтобы достать из них то самое сокровенное, что прячется внутри каждого. То, что они запачкали грязью, бесконечными сношениями с другими мужчинами, то, что я должен был спасти. Я деформирую их тела и заново собираю их душу, не столько потому, что слепо следую постулату о первичности духа, сколько из-за того, что знаю: я могу очистить и увековечить их. Я могу делать из них Людей.
Мои мертвые прижимаются ко мне сильнее, когда я дрожу во сне, и опухшими губами стараются утешить меня: их слова смешиваются друг с другом, и вместо облегчения я получаю набор из звуков, который должен интерпретировать самостоятельно. «Ты», «убийца», «не» - и как ни складывай, у меня все равно получается только «Нет, ты убийца».
Я давлюсь этим заявлением, я отплевываю его в раковину, я склоняюсь над унитазом и выблевываю его из себя, но это никак не помогает мне чувствовать себя непричастным.
Я убиваю, ночь за ночью, день за днем, каждая проигранная битва с усталостью заканчивается чужой смертью. Я переживаю первую неделю: каждая капля крови кажется навсегда въевшейся в мою кожу, каждая смерть кажется гвоздем в крышку моего гроба.
Только потом, лежа рядом с кроватью и не находя в себе сил подняться, я думаю о том, что начинаю… привыкать.
Да, точно, я начинаю привыкать к тому, что в моей голове люди страдают и корчатся от боли. И если бы это было фантомным переживанием, мои безутешные страдания по этому поводу были бы куда меньше. Я вспоминаю.
Как будто я давно знал об этом – их крики, их мольбы, их скорчившиеся тела – я все это уже видел, и с каждым новым днем этот фильм становится все более и более привычным. Все более предсказуемым. В нем все меньше новых сюжетных поворотов и ходов, нагнетающих саспенс.
Смерти начинают казаться обыденными.
Уникальность для меня приобретает убийство. Ведь умирают, по сути, по одной и той же схеме: надрезы, удар в сердце, а потом медленно угасание в моих руках – только убийство никогда не следует этой схеме. Это всегда процесс творчества, созидания, работы над собой. Это шаг от повседневности к чему-то новому. Убийство – это рывок от скатертей в красно-белую клетку, троих детишек и пенсионного фонда к настоящей жизни.
Это очередная пятница.
Я моюсь: медленно обмываю тело, которое покрылось влажной пленкой страха от того, что однажды я найду на себе пролежни или трупные пятна. Я бреюсь: избегаю своего отражения в зеркале и скорее по памяти нахожу какие-то части тела. Я одеваюсь: майка и мягкие спальные штаны, чтобы случайно не уколоть моих партнеров по ночным развлечениям.
Я выхожу из ванной комнаты; они устало плетутся за мной и почему-то задерживаются в дверях, словно им нужно обсудить что-то между собой.
Я залажу на кровать.
Я закрываю глаза.
Меня обнимает за талию ледяная рука, и чужой голос говорит:
- Мой хороший мальчик, ты наконец пришел.
И я начинаю кричать.
Перевод песни
And the last, third, to kill it was not at all difficult: after all, the hand is already packed, and the brush itself draws through the body. And not the Scholyar repetition of other people's examples, but his handwriting, the expression of himself in the picture; Not children's redrawing, but creativity. When the full drop spreads over the snow-white canvase and the red bodies absorbed into the linen fabric, the smear is especially smooth.Yes, I destroy their bodies - Night at night I see how my brush is spreading them, but solely in order to get the most intimate, which is hiding inside each. The fact that they blurred mud, endless intercourse with other men, what I had to save. I deform their bodies and re-collect their soul, not so much because blindly following the postulate about the spirit of the spirit, how much because I know: I can clean and perpetuate them. I can make people from them.
My dead pressing me more stronger when I tremble in a dream, and trying to console me with swollen lips: their words are mixed with each other, and instead of relief, I get a set of sounds that must be interpreted on your own. "You", "Killer", "not" - and no matter how much, I still get it only "no, you're a murderer."
I press this statement, I depart him in the sink, I tend to the toilet and squeeze it out of myself, but it does not help me feel untold.
I kill the night at night, day after day, every lost battle with fatigue ends with someone else's death. I worry the first week: each drop of blood seems forever into my skin, each death seems nail into the cover of my coffin.
Only then, lying next to the bed and not finding the strength to climb, I think about what I start ... get used.
Yes, for sure, I'm starting to get used to the fact that in my head people suffer and are swing from pain. And if it were a phantom experience, my lucky suffering on this occasion would be much less. I remember.
As if I knew about it for a long time - their screams, their prayers, their rapid bodies - I have already seen it, and every new day this film is becoming more and more familiar. More and more predictable. It has fewer new plot turns and moves injected by Suspense.
Deaths begin to seem ordinary.
Uniqueness for me acquires murder. After all, die, in fact, on the same scheme: cuts, a blow in the heart, and then slowly fading in my hands - only murder never follows this scheme. This is always a process of creativity, creation, work on yourself. This is a step from everyday life to something new. Murder is a jerk from the tablecloths in a red and white cage, three kids and a pension fund to a real life.
This is another Friday.
I wash: I slowly wash the body, which was covered with a wet ward film from the fact that one day I will find a breakdown or corpany stains. I shave: I avoid my reflection in the mirror and rather in memory I find some parts of the body. I dress: T-shirt and soft sleeping pants to accidentally do not prick my partners on night entertainment.
I go out of the bathroom; They tiredly walked behind me and for some reason they delay in the doors, as if they need to discuss something among themselves.
I'll tell the bed.
I close my eyes.
I am hugging a icy hand for the waist, and someone else's voice says:
- My good boy, you finally came.
And I start shouting.