Текст песни Раз-два-три, ветер изменится - Глава 6 отрывок 8
- Исполнитель: Раз-два-три, ветер изменится
- Название песни: Глава 6 отрывок 8
- Дата добавления: 22.02.2020 | 06:10:03
- Просмотров: 259
- 0 чел. считают текст песни верным
- 0 чел. считают текст песни неверным
Текст песни
Мы стоим на пляже, держась за руки, и ситуация медленно начинает приобретать нежно-розовые тона романтической драмы, где главный герой заламывает руки и кричит в пустоту: «Я не делал этого, Каролина! Не делал». Но я отвожу взгляд от лица доктора Лектера и смотрю за его плечо.Нет, честное слово. Я не отворачиваюсь от него и не вкалываю себе в вену несколько кубов героина, не слизываю кислоту с клочка бумаги, запрятанного под воротником рубашки, не раскусываю капсулу с цианидом, я не стреляю себе в голову и не подставляюсь под длительные предсмертные галлюцинации. Я просто перевожу взгляд за плечо доктора Лектера.
Художники. Я люблю художников. Знаете, тех, которые пользуются акварелью, маслом, такими традиционными способами самовыражения, и не люблю новаторов, которые пробуют создать картины из чужих внутренностей. Да, я чертов консерватор, но каждый из нас вправе иметь маленькую слабость. Я, например, скверно переношу убийства.
Дело в том, что он не похож на человека, убившего двенадцать мужчин. Он похож на повзрослевшего бойскаута, который сейчас помашет мне ладонью и закричит: «Уилл! Уилли! Ты хочешь маршмеллоуз? Хочешь, будем ночевать сегодня в палатке? Хочешь, будем смотреть на звезды?». Он похож на ребенка, который оказался на пляже по нелепому стечению обстоятельств: мама въехала на машине в кювет – какая растяпа! – и теперь нужно ждать, пока приедет кто-нибудь из 911. Да, он похож на светловолосого мальчика, который пришел со своей дурацкой пластмассовой лопаточкой делать песочные пирожные и продавать их по десять центов за штуку.
Он выцвел под солнцем – столько работать на открытом воздухе. У него серые глаза, обветренные губы и растрепанные волосы. Он улыбается мне и улыбается мне не так, как улыбаются убийцы. Убийцы должны скалиться, должны плеваться слюной, должны харкать кровью; поэтому мне кажется, что я ошибся. Ведь с чего я взял, что он тот самый? Шестое чувство? Какое-то голодное чувство в животе, которое раздирает ребра и выбирается через глотку глухим всхлипом? Странное переживание интимной близости с этим человеком? Или это удивительное наложение его образа на голос «Ты наконец пришел», который я слышал в своей квартире?
Перевод песни
We stand on the beach, holding hands, and the situation slowly begins to take on the soft pink tones of the romantic drama, where the main character wringes his hands and shouts into the void: “I did not do this, Carolina! I didn’t. ” But I look away from the face of Dr. Lecter and look over his shoulder.No, honestly. I don’t turn away from him and inject several cubes of heroin into my vein, I don’t lick acid from a piece of paper hidden under the collar of my shirt, I don’t bite the capsule with cyanide, I don’t shoot myself in the head and do not stand up for long dying hallucinations. I just look over Dr. Lecter's shoulder.
Artists. I love artists. You know, those who use watercolors, oils, such traditional ways of self-expression, and I do not like innovators who try to create paintings from other people's insides. Yes, I’m a damn conservative, but each of us has the right to have a little weakness. For example, I badly endure killing.
The fact is that he does not look like the man who killed twelve men. He looks like an older boy scout who will wave his hand at me and shout: “Will! Willie! Do you want marshmallows? Do you want to spend the night in a tent today? Do you want to look at the stars? ” He looks like a child who was on the beach by an absurd combination of circumstances: mom drove into a ditch by car - what a mess! - and now you need to wait until someone from 911 arrives. Yes, he looks like a fair-haired boy who came up with his stupid plastic spatula to make shortcakes and sell them for ten cents apiece.
It faded under the sun - to work so much outdoors. He has gray eyes, weathered lips and disheveled hair. He smiles at me and smiles at me not like the killers smile. Killers must grind, must spit, must spit blood; therefore it seems to me that I was mistaken. After all, why did I get the idea that he is the same? Sixth Sense? Some kind of hungry feeling in the stomach that tears apart the ribs and is selected through the throat with a deaf sob? A strange experience of intimacy with this person? Or is it an amazing overlay of his image on the voice “You finally came”, which I heard in my apartment?