Текст песни слепой эстет - тоскливая опера
- Исполнитель: слепой эстет
- Название песни: тоскливая опера
- Дата добавления: 03.03.2018 | 08:15:05
- Просмотров: 361
- 0 чел. считают текст песни верным
- 0 чел. считают текст песни неверным
Текст песни
Мы завершили написание начатого.Листы стёрты временем,
А я среди этих людей мерзких такой же маленький комок, как Стюарт Литтл.
Я не спроста ставлю себя в образ мыши.
Просто для тебя я, кажется, был милым, но не в этом главная суть заложена,
А в том, что из угла в угол перебираюсь, пытаясь найти настоящий мой дом.
Какой из них мой?
Твой, где ты одиноко на полу время проводишь?
Или там, где нет людей, а только тень умирающих деревьев.
всё, что писали друг другу - ложь.
Я сплошь по неделям монотонный, как каждый лист, на котором пытаюсь что-либо нарисовать из твоего образа.
Из меня не ахти художник, но всё же...
Пробовал абстрагироваться максимально от общения с тобой, да.
Презираю теперь за это себя именно.
Но, знаешь, мне помог знакомый советом.
Пусть уже жизнь не та, что прежде.
Пусть уже дождь не вызовет чувство свободы дыхания, потому что среди отражения луж, в небе, буду только тебя видеть.
Только улавливать сверкания звёзд и мысленно писать созвездия пути долгого от города до другого.
От человека, до сердца второго.
От касаний сенсора пальцев до поцелуя.
От искр спичек, которые привели меня к возгоранию до медленного тления.
Удар в солнечное сплетение твоим голосом.
Я прост слишком, чтобы изобразить это более красиво, прости.
выкрути из меня последний винтик, чтобы развалился на твоих глазах этот человек с поломанными инстинктами.
время для затишья перед бурей.
Тает снег за окнами.
Скоро, наверное, дожди...
И снова слёзы свои за слезами неба прятать.
Играть с самим собой по нотам искорёженным.
Зажимать по последнему ладу, чтобы струны до скрежета и порвались, как та, между нами, нить.
Обрывки вуали по сравнению с ней, как платина.
Паутина, как нестираемые со скатерти пятна.
А ты на медном моём манекене останешься патиной.
Теперь часть меня и не спорь даже с собой по этому поводу.
Буду признателен, если жизнь ещё раз в диалоге меня с тобой сведёт.
Гадать: что же нас при встрече ждёт?
Кидать факты в адрес друг друга по не существования термина "Любовь".
все знают, что это такое, но лишь в теории.
Мы прогуляли сдачу практики друг другу.
Теперь не жалуйся, что крутятся мои к тебе аудио-обращения по кругу.
Мне от того не легче.
Я только хочу разорвать перечень причин, по которой вообще тебе написал тогда.
Хочу понять причину того, почему себя порчу, убивая, например, печень.
Глушу боль самовнушением.
Мне было очень хорошо пару недель.
Каждый чёртов день отрекался от мысли о тебе, но нет.
Это не так работает.
Для нас с тобой ничего не работает.
Мы - замкнутый механизм этого обветшалого подвала, в котором только рады по причине "вместе", а не "врось".
Да ну брось ты.
Какая к чёрту гордость.
Куда нам до встречи.
Счастье всегда было против...
Я должен тысячи "прости", но ты не должна простить.
Отвернись от меня при событии, когда увидимся и уйди.
Просто уйди в расфокус зрения.
Не стану за это презирать, клеветать и оскорбления метать себе под нос в твой адрес.
Просто пойму, что прослушала эти строки и поняла суть.
Нам врозь всё же лучше, чем ждать вечера под чашку чая и разговоры о худшем прошлом.
Поймёшь ты, а я дальше писать эти строки буду.
Я не знаю, ради чего именно, просто пусть назад перекрыт шлагбаумом.
Карта исчезла из рук.
Остался песок.
Совсем с ума сошёл...
И рисую из этих красок мазками твой уютный мирок...
За твоими, дарящими жажду к жизни, глазами.
И снова слёзы под вечер прошли ко фронтам глаз.
Сказка о лучшем скинута в воду подожжённую.
Я сжал всю память до минимума в попытках забыть,
Но не получается...
Абсолютная прострация.
Играю на зашарпанной лютне историю конца молодого старца.
Ты в этой поэме - принцесса.
А я - скиталец с листами и пером.
Ты - Мальвина.
Я - Пьерро.
И вот снова занавес, опустившись, поставил точку на тоскливую оперу.
Перевод песни
We have finished writing the started.The sheets are erased by time,
And I am among these people vile as small a lump as Stuart Little.
I do not just put myself in the image of a mouse.
Just for you, I, I think, was nice, but this is not the main point,
And that from corner to corner I'm moving, trying to find my real home.
Which one is mine?
Yours, where do you spend your time alone on the floor?
Or where there are no people, but only a shadow of dying trees.
everything that they wrote to each other is a lie.
I completely monotonous for weeks, like every leaf on which I try to draw something from your image.
Of me, not an artful artist, but still ...
I tried to abstract as much from communicating with you, yes.
I despise now for it myself.
But, you know, a friend of mine helped me.
Let life not be the same as before.
Let it not rain cause a feeling of freedom of breath, because among the reflection of puddles, in the sky, I will only see you.
Only to catch the glittering stars and mentally write the constellations of the long journey from the city to the other.
From man, to the heart of the second.
From the touch of the finger sensor to the kiss.
From the sparks of matches that led me to a fire to slow decay.
Strike the solar plexus with your voice.
I'm simple too to portray it more beautifully, I'm sorry.
unscrew the last screw from me so that this man with broken instincts will fall apart before your eyes.
time for a calm before the storm.
Snow is melting outside the windows.
Soon, probably, the rains ...
And again they hide their tears behind the tears of the sky.
Play with yourself on the notes twisted.
Clamp the last fret, so that the strings to the grinding and torn, like the one between us, the thread.
Scraps of veil compared to it, like platinum.
Webs are like indelible stains from the tablecloth.
And you on my copper dummy will remain a patina.
Now part of me and do not argue even with myself about this.
I would be grateful if life once again in dialogue with me will bring you down.
Guess: what is waiting for us at the meeting?
To throw facts against each other for not the existence of the term "Love".
everyone knows what it is, but only in theory.
We missed the surrender of practice to each other.
Now do not complain that my audio conversations are turning in a circle.
It does not make me feel any better.
I just want to break the list of reasons why you wrote at that time.
I want to understand the reason why I spoil myself, killing, for example, the liver.
I muffled the pain with a self-hypnosis.
I was very happy for a couple of weeks.
Every fucking day renounced the thought of you, but no.
It does not work that way.
Nothing works for you or me.
We are a closed mechanism of this dilapidated cellar, in which we are only happy because of the "together", and not "vssy".
Come on, come on.
What a fucking pride.
Where to us before the meeting.
Happiness has always been against ...
I owe thousands "I'm sorry", but you must not forgive.
Turn away from me at the event, when I see you and leave.
Just go into the blurred vision.
I'm not going to despise, slander and insult you for it.
Just understand that I listened to these lines and understood the essence.
To us apart is still better than waiting for the evening under a cup of tea and talking about the worst past.
You will understand, but I will write more these lines.
I do not know what it's for, just let it be blocked back by a barrier.
The card disappeared from his hand.
The sand remained.
Absolutely crazy ...
And I draw from these colors strokes your cozy little world ...
For your eyes that give thirst for life.
And again tears in the evening passed to the fronts of the eyes.
The tale of the best is thrown into the water set on fire.
I squeezed all memory to a minimum in attempts to forget,
But it does not work ...
Absolute prostration.
I play the story of the end of a young old man on a shaggy lute.
You in this poem are a princess.
And I am a wanderer with sheets and a feather.
You are Malvina.
I'm Pierro.
And again the curtain, having lowered, put a point on the dreary opera.