Текст песни Владимир Высоцкий - С меня при цифре 37 в момент слетает хмель...
- Исполнитель: Владимир Высоцкий
- Название песни: С меня при цифре 37 в момент слетает хмель...
- Дата добавления: 26.11.2017 | 19:15:08
- Просмотров: 861
- 0 чел. считают текст песни верным
- 0 чел. считают текст песни неверным
Текст песни
Кто кончил жизнь трагически - тот истинный поэт,А если в точный срок - так в полной мере.
На цифре 26 один шагнул под пистолет,
Другой же - в петлю слазил в "Англетере".
А в тридцать три Христу... (Он был поэт, он говорил:
"Да не убий!" Убьешь - везде найду, мол.)
Но - гвозди ему в руки, чтоб чего не сотворил,
Чтоб не писал и ни о чем не думал.
С меня при цифре 37 в момент слетает хмель.
Вот и сейчас как холодом подуло:
Под эту цифру Пушкин подгадал себе дуэль
И Маяковский лег виском на дуло.
Задержимся на цифре 37. Коварен бог -
Ребром вопрос поставил: или - или.
На этом рубеже легли и Байрон, и Рембо,
А нынешние как-то проскочили.
Дуэль не состоялась или перенесена,
А в тридцать три распяли, но не сильно.
А в тридцать семь - не кровь, да что там кровь - и седина
Испачкала виски не так обильно.
Слабо стреляться? В пятки, мол, давно ушла душа?
Терпенье, психопаты и кликуши!
Поэты ходят пятками по лезвию ножа
И режут в кровь свои босые души.
На слово "длинношеее" в конце пришлось три "е".
Укоротить поэта! - вывод ясен.
И нож в него - но счастлив он висеть на острие,
Зарезанный за то, что был опасен.
Жалею вас, приверженцы фатальных дат и цифр!
Томитесь, как наложницы в гареме:
Срок жизни увеличился, и, может быть, концы
Поэтов отодвинулись на время!
Перевод песни
Who ended his life tragically - that true poet,And if the exact time - so fully.
On the number 26 one stepped under the gun,
The other - in the loop slazil in "Angleterre".
And in thirty-three Christ ... (He was a poet, he said:
"Do not kill!" You will kill - everywhere I will find, they say.)
But - nails in his hands, so that he did not create,
So as not to write and I did not think about anything.
With me at the number 37 at the time flies hops.
Here and now as a cold blow:
Under this figure, Pushkin guessed a duel
And Mayakovsky lay down his head against the barrel.
Linger on the number 37. Cowarin God -
The question was raised by the rib: either - or.
At this turn, and lay down Byron, and Rambo,
And the present somehow slipped through.
The duel did not take place or was postponed,
And at thirty-three they crucified, but not much.
And at thirty-seven - not blood, but what's the blood - and gray
Dirty whiskey is not so abundant.
Is it weak to shoot? In the heels, they say, long gone soul?
Patience, psychopaths and klikushi!
Poets walk with their heels along the edge of the knife
And they cut their bare souls into the blood.
The word "long-necked" at the end had three "e".
Shorten the poet! - The conclusion is clear.
And a knife in it - but happy he hang on the point,
Caught for being dangerous.
I regret you, adherents of fatal dates and figures!
Strike like a concubine in a harem:
The life span has increased, and maybe the ends
The poets moved away for a time!